calle bandoneón

jueves contra las cuerdas

2012-01-23T19:33:00.000+01:00

cuando el sueño no es desarrollo te detesto. te veo tan débil/mente/perdida, tan estúpida al volver a morder el anzuelo. creésen imágenes de plástico. creés en un hombre igual al resto de la humanidad. te volvés boba, una indigente del amor, ese mundo cadavérico donde si deseás tenés que mostrar indiferenciay donde ante la pasión que explota en tu estómago tenés que callar.

te odio por tu inadecuación. no digas. no enseñes los ojos. no te contonees. no te rías. ¡mierda, no bailes tu excitación!¡no la sacudas aquí que me va a explotar el estómago a mí también!

“¡concéntrate, este es ahora tu mundo!”, me dijo el maestro. tendría que haber cambiado esa parada por un beso infinito. pero fuiapropiada, guardé al gato en la mochila y me sentí triste más tarde por volver a jugar las reglas de ese que era entonces mi mundo que no consigo vivir.

calle alcalá o la boludez del pecho enamorado

2012-01-23T19:30:00.001+01:00

dos lunes atrás fui a trabajar a la calle alcalá. me bajé en la parada de quintana y al salir de la estación me di cuenta de que hace bastante tiempo había estado por allí.el caso es que no recuerdo el motivo. igual que ahora no recuerdo dónde dejo los pen drives o las llaves de casa.

recordar. recordar. recordar. no hace juego con el traje de boludez emocional que luzco últimamente.

esta parte de la calle alcalá me gusta porque nada tiene que ver con las callecitas de mi barrio. sus veredas anchas llenas de gente te invitan a patearlas tranquilamente. caminás y te perdésentre tantas personas que van sin prisa al anochecer. fui hasta la plaza de las ventas, y ahí empecé a andar, volviendo a observar que ves de una manera nueva en cada recorrido. no quería pensar en otrasposibilidades, sólo quería caminar, y quedarme con algunas imágenes de aquella noche. si barajaba otras ideas, tal vez se me daba por imaginarte lejos o paseando con una boludez espiritual provocada poruna mirada que no era la mía y no iba a entusiasmarme, como te imaginarás.

esto es parte de lo que ocurre cuando pongo final a la huelga. no lo cambio por nada aunque a veces fantaseo con volver a ella y olvidarme de vos, de tu mirada-magia en mí. volvería a no verte,a prescindir de tu voz-s dos días a la semana. volvería a la parcela del sueño sin sueño*. el único inconveniente que se me presenta es que no quiero vivir sin tu magia-mirada, ni en ausenciade tu vos-z dos veces a la semana. harían eco en las paredes de mi pecho algunos versos del 1964 de borges. y no quiero imaginarlo. después de todo, los trajes se gastan, también los de boludez. asíque seguiré usándolo; tal vez algún día vos decidas ponerte el tuyo y lucirlo conmigo del brazo por una calle donde la ropa ninguna importancia tiene y tus pasos y los míos van en la mismadirección.

plaza de las ventas

desde el puente

yo, la no-esquiva

de la mano I

de la mano II

de la mano III

de la mano IV

del brazo

Añadir leyenda

vidriera I

vidriera II

vidriera III

vidriera IV

vidriera V

*¡gracias, benedetti! (por el “no te salves”, de donde nace esta frase).

fin de la huelga o tal vez algún día te lo cuente II

2012-01-06T02:59:00.000+01:00

caminaba sin ver que cada paso que daba me acercaba un poquito más a vos / las calles están plagadas de signos / pero si estás en huelga no los mirás / en huelga sos ceguera que mutila pulmones / un día te ves-ven y emergés a la superficie / y la huelga se puede ir a la mismísima mierda / le ganaste la batalla / la sabrás reconocer si intenta volver a vendarte los ojos / y sos un poquito más libre...

24 horas

2012-01-05T03:51:00.000+01:00

hay días en que todo parece estar en su sitio. salgo a la calle y no te veo, aunque caminás conmigo. me río con vos al volver a vivir momentos compartidos. y alguno me mira con cara de perro, y me pregunto si la risa tiene algo de subversiva.
hoy todo es perfecto por tu mirada. donde me veo y donde me pierdo.

en el vagón del metro

puerta del sol

dos mil once

2011-12-29T10:19:00.000+01:00

quise, pero no es posible resumir este año en imágenes. sencillamente porque hay más personas que me han ayudado a caminar y a ellas no las tengo en fotos. recuerdo lo que me dijo mi madre la última vez que nos vimos, que las mejores imágenes son las que tenés en el corazón; así que aquí no se ven, pero están en mí en cada sonrisa y en cada paso. a algunas de las que aparecen más abajo también las guardo allí. y a más relacionadas con esa situación, igual.

frente al espejo

lucha en gerundio

en la casika

horazz en vivo

thomas en embajadores

apoyo a miguel montes

en fuenlabrada

fer

diarra

cercanías no era el tren

en una mani en defensa de la educación pública

en una mani en defensa de la educación pública II

en una mani en defensa de la educación pública III

calle alcalá

nené

en el laboratorio

un día perfecto

vero

fin de la huelga o tal vez algún te lo cuente

2011-12-29T09:49:00.000+01:00

he abandonado la huelga / ha bastado que vos me vieras para tomar la decisión (¿o viceversa?) = abrir el pecho / ese letargo me alejaba del sentir-pensar-crear / tu conciencia de mi existir = impulso hacia arriba = plena dicha

en huelga

gerundiando

mujeres ¡a luchar!

2011-12-06T16:54:00.001+01:00

luchar(1)
(Del lat. luctāri).

1. intr. Dicho de dos personas: Contender a brazo partido.

2. intr. Pelear, combatir.

3. intr. Disputar, bregar, abrirse paso en la vida.

1- en: http://buscon.rae.es/draeI/SrvltConsulta?TIPO_BUS=3&LEMA=luchar

"domingo 20 de noviembre a través de mi cámara" o "vida 16"

2011-11-23T02:49:00.001+01:00

domingo de elecciones por esta tierra. salí a ver qué ocurría en la calle. me llevé mi máquina, la más pequeñita, la inseparable. caminé y me quedé con estas fotos. van para mi amigo thomas que dibuja su vida ahora en francia.

pasado o presente ?

ni el muñeco ni las manos que lo cuelgan

des-no des

mundo entre rejas

un corazón solo

donde aprendí a caminar sin bastón

doctores de tinos

ya no sé dónde buscar(me)

al chico que nos da la espalda más arriba:
"mi corazón y el tuyo no son los únicos que están solos" o "la vida es un ring"

22 de noviembre de 2011 o pre-sentimiento

2011-11-22T10:45:00.000+01:00

hoy me desperté con la imagen de personas que lloraban.
no de pena. estaban inundadas de alegría.
saldré a la calle. las veré y volveré a comprobar que las
fotos del despertar suelen ser mensajes de que lo que va
a suceder.

Que la historia se repita

2011-11-09T19:24:00.000+01:00

Esta instantánea es del año 2009. La CNT convocaba a manifestarse por la libertad de Amadeu Casellas. Me acerqué aquella noche porque también sentía un “no” bien profundo. Grande fue mi alegría cuando en mayo del año siguiente pude darle dos besos a Amadeu, ya en libertad y de paso por Madrid, en una charla que vino a ofrecernos. Lo vi tan contento, tan íntegro. Me sacudió, y aunque suene tan simple y tal vez lo sea, me hizo pensar en lo imbécil que soy cuando me preocupo por cosas que no valen la pena, en lugar de ocuparme de lo básico. Me quedé con esa sonrisa, que me regaló para las fotos y de las cuales una aparece publicada en este blog. Me quedé con ese calor humano. Una persona que había sufrido tanto no cargaba ninguna mochila, iba ligero de equipaje, y se apreciaba en cuanto te miraba a los ojos.

Hoy otra familia lucha por la libertad de Miguel Montes Neiro. Convoca a concentrarse mañana, jueves 10 de noviembre en la calle Alcalá, 38, en Madrid, frente a la sede de Instituciones Penitenciarias. El “no” visceral se repite en mí. No soy la única, y eso me da fuerza. Intento imaginar lo que estará pasando Miguel que, sin haber cometido delitos de sangre y ahora enfermo, lleva treinta y seis años encarcelado. Más sé que no soy capaz, sólo él y su familia conocen ese sufrimiento; sólo se sabe lo que se ha vivido.

Hoy mi deseo es que dentro de nada podamos decir que Miguel está libre, que le han concedido el indulto. Que lo podamos ver en las calles, como ocurrió con Amadeu. Que la historia se repita.

Espero que vos también puedas venir mañana a apoyar a Miguel y a su familia.

Visita esta web para saber más:

http://www.miguelmontes.es.tl/

Eu Libre y su video "Por no ser", en apoyo a Miguel:

http://www.youtube.com/watch?v=zMKG1gmPl5A&feature=player_embedded

mi hueco

2011-10-23T03:14:00.000+02:00

mi escritorio está sucio, desordenado. debajo de las cremas, bolis, cds, desodorante, vaso, papeles, cinta adhesiva, salvado de avena, pañuelos, espejo, cordones, mouse, folletos, lápiz labial, tinta para zapatos, babelias viejos, pinturas para tela, notas de contactos que nunca llamaré ni me llamarán, están los pelos de mi gato, mis pelos, tierra que ha dejado de ser polvillo, manchas y demás virus infectos. ahí me miro. y no necesito preguntarme cómo llegué a una mesa de trabajo en la que ya no creo nada. sobre ella desayuno, almuerzo y ceno. pero ya no creo. cruzo mis manos y le vuelco alguna lágrima, apoyo los antebrazos y miro hacia la ventana cuando a las tres de la tarde el sol otoñal nos visita. por primera vez puedo ver el dibujo que la sombra de los barrotes de hierro provocan en la cortina que fue blanca en algún tiempo. la tela, el cristal y los barrotes no dejan ver el sol con nitidez. se han unido para bloquear su paso. y yo, estúpidamente atontada en estas paredes vallecanas, aguardaba la entrada del astro sin mover ficha. ahora que me doy cuenta de la situación, esta cárcel que me han/he construido y que he aceptado de tan buena gana tendrá que joderse e ir dejando paso a las viejas nuevas imágenes.

la vida está en la calle

2011-09-30T11:01:00.001+02:00

la vida está en la calle porque ahí están mis amigos y los que lo serán.
la calle es el escenario para el que no hay que pagar entrada y donde podés interpretar el papel que te plazca, o simplemente salir y mezclarte, ser vos junto a otros. salís, sos vos y te reencontrás en ese espejo de asfalto. en él te vas viendo y reconociendo en las otras caras.
no nos quieren en las calles porque somos un peligro uniendo manos, haciendo amistades, haciéndonos más fuertes.
desde aquí les mando mi "gracias" a todas las personas con las que compartimos calle en el camino de la vida-alegría. en la tarde de ayer, cuando esta niña me dejó fotografiarla, y en estos años...
en la calle está la vida, ¡¡¡y allí nos seguiremos encontrando!!!

anarquía mental

2011-07-14T03:34:00.001+02:00

mientras meaba en el baño de un bar vi esta inscripción en la puerta. decidí fotografiarla porque reflejaba de alguna manera mi sentir y el dibujito con la frase vino a recordármelo:

creer que la libertad tiene que respirarse en nuestra mente para así poder propagarla naturalmente es la clave para cualquier cambio que vaya un poquito más allá de la puerta de nuestra boca y de nuestro teatro cotidiano. rebélate y positívate; no seas muermo, no seas teatrero !!!

prieteni

2011-01-05T04:19:00.000+01:00

yo no sabía del aire de esas risas.
ni del olor de estos descubrimientos.
no imaginaba porque daba pasos dormida
y ellos también andaban por esta vía
respirando sufriendo pariendo viviendo
danzando vida mamarracho.
me enamoraron con sus cálidas manos francas.
me transportaron a casa con sus palabras. cuando
me miraron fue desde dentro. sí que lo vi.
y si hoy esta casa se derrumba en pedazos, me llevaré
la dicha de haber sido querida por ellos. y si hoy este
techo se me viene encima, me quedarán sus ojos
sin máscaras que hicieron de mis últimos días un
mundo de imágenes de colores. me quedará este amor.
cuando en la oscuridad estoy, sé que algo brilló.
y cuando no haya luz, pensaré en ellos; que están
en mí, ayudando a bombear este diario soñar.

sin alimento

2010-10-28T04:15:00.002+02:00

es pan que

sale de tu boca inventada

y me ahoga

y me descompone

yo sola lo amaso

lo marco para que no

reviente luego

reviento yo

y vuelvo a prepararlo

porque tengo tanta

hambre que ese pan

no me alcanza

luego vomito pena

luego escucho soledad

y veo silencio

caminando por la senda elegida

2010-06-30T01:50:00.002+02:00

cualquier cosa que dijese se quedaría chica...

2010-05-09T04:43:00.001+02:00

¡gracias!

cabanyal, viu i combatiu !!!

2010-04-21T03:06:00.001+02:00

Renacimientos (a 34 años del golpe militar en argentina)

2010-03-24T11:58:00.000+01:00

“esos pasos ¿lo buscan a él?

ese coche ¿para en su puerta?

esos hombres en la calle ¿acechan?

ruidos diversos hay en la noche

sobre esos ruidos se alza el día

nadie detiene al día

nadie detiene al sol

nadie detiene al gallo cantor”

Juan Gelman, Ruidos

   Nací en febrero de 1979. Cuatro meses antes de que don Julio fuera escupido de los centros clandestinos de la infamia. Mientras yo permanecía en el vientre de mi madre, miles de personas en Argentina eran arrancadas de sus casas y hundidas en campos de concentración.

   En “El vuelo”, de Horacio Verbitsky, Adolfo Scilingo, oficial de Marina durante aquella época del genocidio, cuenta cómo arrojaban a los prisioneros al mar. Les decían que los llevaban a otra provincia y que por eso los vacunaban antes de partir. Lo que les inyectaban era pentotal. Y luego los desnudaban, les abrían la compuerta del avión, y los empujaban al mar, vivos.

   Yo nací en plena dictadura. Y tuve la suerte de hacerlo en el barrio de Parque Patricios, en la maternidad Sardá. Mi vieja recuerda que hasta allí la llevó un vecino en su destartalada camioneta. Otras personas, que ahora cuentan con más o menos mi edad, no vinieron al mundo en la misma situación. Nacieron en la oscuridad, y su primer y único contacto con su madre fue efímero. Las desaparecidas embarazadas se salvaban de la muerte al menos hasta el momento del parto. Luego se quedaban huérfanas de hijo. Sus torturadores se apropiaban de su vástago.

   Yo aterricé en Argentina mientras a don Julio lo picaneaban y él no soltaba nombre. Pasaron 3 décadas. Y López volvió a tener la misma pesadilla. Ocurrió hace 3 años, el 18 de septiembre de 2006.

¿Cómo habría sido mi vida si mi madre no hubiese sido Juana?
¿Qué les habría ocurrido a las madres de mis amigas si
no hubiesen enterrado en el jardín los libros? ¿Por qué
siguen pensando en un fantasma que puede volver un día
arriba de un Falcon verde?
¿Por qué tuvo que parir Gelman versos que “mochilean” hijo nuera compañeros
con cuerpo no presente?
Rodolfo no se calló, nos enseñó a escrivi-vir.
López también escrivivió, amó y sembró ladrillos.
¿Matando quisieron mutilar la palabra? Ella es hija del pensamiento /
heredera de vos yo nosotros ellos.
¿Bajo qué nueva apariencia siguen con nosotros las almas que quisieron borrar?
Intuyo la respuesta. Cuando te veo cada día
levantarte y ponerte el traje de vos, mirarte en el espejo
y peinarte de vos. Cuando salís a la calle y te presentás como
vos, voz. Y te observo y sé que ahí están. Que viven también
en vos, que sos voz.

vi-bien-volando para no dejar de respirar

2010-03-11T02:31:00.002+01:00

te mando mis fotos te mando no
te mando sólo sueño con
que vos sueñes conmigo esta noche
como yo te soñé tan

iluminado y cercano llega

la hora del sueño no ficticio y

los ojos se hunden en la tela sin luz en el mundo

posible que se toca con las manos frías

posible deseo indeciso excepcional viaja hasta vos

te golpea la ventana te dice vení conmigo hoy

que mañana nunca se sabe y vos te quitás las sábanas y

se agarran de la mano nuestros sueños que vuelan y

se pierden por la ciudad que duerme narcotizada por

pantallas y amores artificiales

los sueños unidos saben a sonriente alma huelen a
pincel sobre el lienzo que dibuja formas nuevas
vuelan porque hoy es presente y
mañana nunca se sabe vuelan
hoy porque se han encontrado y vuelan
porque ellos habían escrito el no te salves
antes que el querido don mario

impro-vida

2010-03-03T03:01:00.000+01:00

quiero escribir sobre
tu pelo-risa-ojos

quiero escuchar tu
voz-manos

mis señales no llegan
tu mirada no era
tu abrazo fue adiós
mi alegría pena

ahora...

ahora toca actuar en el teatro
de la improvisación
ese que hace según le dice
el corazón

tu vos/z

2010-02-14T05:03:00.000+01:00

esta tarde me invadió una sensación ya conocida. volviste a aparecer, malestar, por llamarte de alguna manera, y otra vez me pregunté lo ya repreguntado una y otra vez... pero, pero esta vez fue diferente. no me había pasado antes. me decía a mí misma "qué hago yo acá... qué hago yo acá..." me dieron ganas de llorar pero no tenía ganas de verter lágrimas. mi cara fue la habitual. pero tenía ganas de salir corriendo. y en seguida me vi con mi compañera en el parque guardando imágenes, como ayer, como el día anterior, como mañana retratándote, como el mes que viene inaugurando nuevos horizontes...

y fue pasando...

pero seguís ahí... y hoy me duermo con otra imagen, porque la tuya no la quiero, porque sé que esta vez no tenés la puerta abierta. y hoy me duermo como anoche, pensando en tu vos que no conozco, pero que sí quiero saber.

ella, tu sonrisa y yo

2010-02-08T03:11:00.000+01:00

la agarré. ni fuerza ni debilidad. fue confianza. porque ya somos más que compañeras. somos una. y caminamos juntas.

hoy, luego de verte caminar por el medio de la plaza con tu sonrisa, pensé en los primeros tiempos en que ella y yo empezamos a salir. era raro porque yo quería dominarla, pero ella se salía con la suya y no había acuerdo posible.

han pasado unos meses y ya nos vamos entendiendo. me dejé domesticar. somos compañeras. inseparables.

hoy te retratamos. ella no falló, más yo un poco. pero qué importancia tiene si tu sonrisa iluminaba toda la plaza. si tu risa, tu risa...

relato enmarcado

2010-01-20T04:15:00.000+01:00

vivís en ese mundo invisible
de medias rojas y gorra
camina tu barba sonriente entre
leche chocolatada y ojos atentos
y cuando la luz de la noche aparca
en la puerta de esta casa de barrio
se apaga la luz se ve la proyección
disparo rayos a tu mirada que dulce
me devuelve los faros y paseo
por tu pelo desconocido y las
palabras suenan viejas amigas y
todo vos me enseñás un parque
nuevo que de verde poco
pero de azul mucho de nobles
manos que saben de los malabares
del primitivo rito
y cuando se siente el frío en
este sur espectador de este
teatro ser no alcanza no es humano
estos dos fuegos van a cruzarse
pronto en la plaza de los fuegos
la mañana señalada porque está
escrito en la obra principal

2010-01-16T06:42:00.000+01:00

lenguaje no verbal

vos

2010-01-07T03:46:00.000+01:00

remando sobre el
asfalto frío llegó tu
imagen un día frío
en una madrid de
noche áspera.
se acostó en mí,
pecho cubierto,
y allí la acuné sin
darme cuenta.
con el paso de los
años se hizo carne,
ya mi pecho caliente
la reconoció parte suya.
ya mi pecho de colores
abrió y tiró la llave.
luego rayado quería
cerrar pero era tarde.
luchaba y daba golpes
a sus propias paredes.
pero no había nada
posible de hacer. no
había pinceles blancos
ni negros. el rojo había
ocupado el cuerpo casa
de mi corazón.
y ahora que lo habitás
por las ventanas se
ve luz aunque afuera haga
frío y llueva.

amar es parir

2010-01-04T21:45:00.000+01:00

tengo

punzón-foto fija

que

se impone

amar es

parir

catarsis autónoma

2009-12-24T16:22:00.000+01:00

el asfalto resbala. piso porque ya me voy haciendo a esto de caminar.
paso por el puente que no cubre de la lluvia. el sol se burla: se asoma y vuelve a su escondite una y mil veces hoy. por estas fechas los medios y las personas conspiran a favor de una fiesta que nada tiene que ver con mi cabeza-espíritu. hasta el tiempo parece haberse puesto de acuerdo con ellos hoy.
absolutamente todo lo que me rodea me transporta a pasados 25 del 12. ellos, a pasados con otros números.
recuerdo despertares post inconsciencia nocturna, recuerdo gatos abandonados. recuerdo gato-chica abandonada.
cuando fluye incontrolable el mar salado mi asistente personal me cobija en sus brazos y me dice que ya no tenés aquellos años, que ya los gatos no tienen hambre, que ya no hay quien te deje sola llorando, que ya nadie te va a gritar por sentirte triste; que ya nadie te va a maltratar con el silencio. yo lo escucho y le presto mi boca para que me lo repita.

por suerte la vida también te regala corazones que escuchan. y aunque estén lejos en la geografía,
cooperan en la operación salida de estos trances. al llegar a casa pude hablar a través del teclado y el dedo de la llaga fue saliéndose de a poco. va remitiendo el síndrome navideño.

mi recreación de vos

2009-12-22T02:09:00.002+01:00

llega cuando, ilusa, pensás que no lo deseás. y llega y te empapa de alegría y

te vuelve a hacer ver que, como bien lo plasmó el gran nano en una de sus letras,

"de vez en cuando la vida toma conmigo café"... y te salen letras como esta

que le escribí no hace mucho.

hacía días que no te veía noches de mi pecho
sin tu latir pelo sin tus manos ojos
sin tu boca que les regala besos que desconocían hacía
una vida que unos labios no besaban
estas ventanas cerradas y callando les
contaban cosas
cuando se separan de los párpados que se van
abriendo tu boca duerme las persianas de tu alma
se abren en mi dirección y hacía noches que no
sentía tus piernas ni tus dedos ni tu voz mis manos te
recordaban y te recorrían la piel observaban mientras
dormías mi mirada te tocaba despacito mis
pechos te olían guardándose el renovado perfume
del sexo lo colocaba en una cajita circular y
a la noche siguiente lo dejaban salir así llegabas
otra vez me enseñabas las
fotos de tu alma cubierta de pestañas
me besabas mil veces los ojos y con esas dos
fotos me contabas tu historia y yo
sabía que eras cierto y
hacía días que no te olía en mi boca y
no te tocaba en mi respiración
hasta que una noche llegaste mientras dormía
y otra a la mañana al despertar y luego
fueron la mediatarde y los paseos en bici
ahora sos dicha enmascarada en mi aire

es un buen día

2009-12-16T17:36:00.002+01:00

salí con lluvia a la calle. en realidad era más granizo que lluvia propiamente dicha. llego a atocha, cambio al tren que va hacia aranjuez. bajaré en una de esas estaciones. aparece un chico rumano que pide dinero a cambio de pañuelos descartables. le respondo en rumano. le entiendo perfectamente y eso me da cierta alegría. no le compro pañuelos. le miento que no tengo dinero.

sigue el viaje. ya no llueve, pero el cielo se mantiene cubierto. está realmente gris. y esa tonalidad no me llena de tristeza, sino que me transporta a días de verano tan bien aprovechados. una piscina, un viaje al mar, una despedida momentánea guardada cuidadosamente entre mis más preciados recuerdos.

esa despedida; ¡qué hermosa! recuerdo cada beso que nos dimos y cada sonrisa tuya que me dedicaste. esa plaza esa noche de verano era nuestra. esa plaza fue nuestra; esa noche fue nuestra. no vino ningún fantasta a interrumpir el ritual del amor. esa noche, esa noche el universo estaba de nuestro lado.

vuelvo al tren, y sonrío; no puedo evitarlo. pensar en vos es sonreír. podría pensar: "ojalá que estuvieras ahora conmigo". pero no lo quiero así. nos queda toda la vida. y ahora, tu libertad y la mía nos llevan por el camino de lo que amamos, eso en lo que creemos. y en mi interior te envío un mensaje: "caminá, querido. caminá". porque hay que seguir andando el camino. porque amar significa libertad. porque tarde o temprano, los caminos de los que se aman, terminan cruzándose, otra vez.

diario de mis presentes

2009-12-04T00:59:00.002+01:00

si ya no te vuelvo a ver ni en
los deseados deseos cotidianos ni te
sueño ya en otros ojos y menos en otras
manos si ya vacía de ganas rendidas
no te busco...
para qué el aire para qué el sol
para qué la noche y los caminos
para qué los días y los minutos que
siembran más y más tardes puñales

ya no te veo porque hasta los recuerdos
han dejado de ser
ya no te traigo hacia mí porque
hoy no tengo brazos
ya no consigo desenfocar el presente
el tiempo pisado dónde está
a dónde se fue la capa-nece-sidad de
volver a pasar por el corazón
las instantáneas de mi vida
en colores

las chicas no son de hielo

2009-11-25T16:37:00.002+01:00

la chica de lata no sabe del hielo
se había buscado un témpano personal para
salvaguardarse de tu amor
se había mentido una y mil veces
se había perdido por las calles de una madrid hecha de
algodones ficticios y había caído en las blandas
paredes una y otra vez

pensó en el arte de la huída, en el lujo de la ceguera,
más no se imaginaba, torpemente, que el pecho tiene
mil ojos, y cuando 998 son vendados, siempre un par se
revela y halla la luz, esa luz que quema, mata
y convulsiona el espíritu

la chica de hielo no sabe del frío
se había creído inmune a tus brazos,
se había pensado sorda a tus labios.
se engañaba, se engañaba. hasta hoy cuando
temprano despertó y lloró todo lloró
sus besos lloró sus ojos lloró su cuerpo: ridícula
masa torpe lejos de tus manos
lloró pan lloró agua y lloró imágenes
compartidas

mañana se rió.
mañana se rió porque el tiempo pasó fugaz
y te volvió a ver y vuestros ojos se hablaron
otra vez. y ella ya no quiso callar más. brindó
por el encuentro consigo misma. brindó
por vuestros ojos reencontrados, como la
primera vez.

el guión que el personaje de hierro se autoimpuso

2009-11-17T02:12:00.000+01:00

con el alma hablarte es imposible,
me dijo que le había dicho su alma hace muchos
años muchos cuando ella era muda.
él viajó por el nuevo continente para
entender su manera de andar y no quiso
darse cuenta de que su contenido se
estaba marchitando. tal vez no pudo.
volvió a madrid envuelto en ganas de
abrazos y así estuvo rebotando entre
pares de manos y manos hasta hoy.
inventarse un personaje de hierro
fue la única salida que encontró para su
caótico corazón golpeado. se lo creyó y
tanto se lo creyó que ahora camina por
la cuidad dándole tortazos a los
brazos que intentan amarlo.
se lo creyó y tanto se lo creyó que
ahora cada vez que alguien lo ama
cierra la puerta, echa doble llave,
y la tira bien lejos. cuando quiere
salir de su casa se vuelve loco
porque sabe que la puerta cerrada la
puede abrir a hostias pero al lastimarse
los puños y ver la sangre duda...
se le pasa por la cabeza la estúpida idea
de su figura metiendo la llave, arrojándola
al vacío. se ve a sí mismo gritando encerrado,
cogiendo como de costumbre la botella,
infectándose con más alcohol, hinchándose de
tanto líquido solitario, volviéndose viejo
y su botella, sola, triste, sin poder decir
lo que siente porque su personaje de hierro
tiene otro absurdo guión que seguir en la
película de su vida.

6 de noviembre

2009-11-07T01:14:00.000+01:00

soy borges en 1964
porque ya el mundo no es
mágico no me queda más
que un olor que no quiere
desvanecerse ante ninguna
otra sensación y encontrarte
cuál sería el fin de esa
eterna búsqueda circular
pasos congelados que no
saben despegarse ni andar
sin tropezarse ni bailar al
compás de tu mágica
historia multidisciplinar.

invierno porteño, hoy.

parque lezama, hoy.

el túnel, billete a la estación
que me lleva al bajo.

y esa calle con nombre a
cuidad de brasil.

y esa otra que suena a
nubes.

mañana...

mañana..?

La "Renga" dice...

2009-11-04T03:15:00.000+01:00

“Igual que Lorca, tengo la pierna izquierda algo más corta que la derecha. Me enteré hace 2 años, cuando luego de frecuentes dolores en la cadera fui a ver a un traumatólogo. Había algo que no me dejaba pararme bien como al resto.

Martín, el nieto nº 98 encontrado por las Abuelas de Plaza de Mayo, hasta ayer no sabía quién era. Le parecía extraño que en su partida de nacimiento figurara Campo de Mayo como lugar de su parto. Su apropiador, el que le había robado su identidad, había sido miembro del Ejército, más precisamente, del servicio de inteligencia. Paradójico: ¡del servicio de inteligencia! Este chico también tenía cierta cojera.

Igual que Martín, inmerso en dudas hasta hace unas horas, yo también deambulo por calles llenas de nubes. Mi fecha de nacimiento y ciertos datos que alberga mi memoria me llevan a preguntarme casi a diario si soy esta que se llama como yo. ¿Tendrá algo que ver mi fecha de nacimiento con esta historia a la que le falta un pedazo?

Igual que Lorca, tengo algo que me hace tambalear. Igual que Martín, sospecho y busco. Comparto con ellos la inestabilidad y la duda. Y, sobretodo, la energía vital que me impulsa a caminar rumbo a ese espejo que un día me dará la paz de saber a quién me parezco cuando me mire en él”.

Abrazo tanguero

2009-11-03T00:40:00.000+01:00

Me agarró del brazo y quería arrastrarme a la pista. Le dije que no, pero parecía no escucharme, ni a mí ni a la música que empezaba a sonar. La pareja de al lado nos miraba sorprendida: en la milonga todas las personas suelen lanzarse a bailar sin pensarlo; para eso están allí, supuestamente.

Se notaba que él nunca había tomado clases de tango, que no tenía práctica o, al menos, que poco, casi nada me atrevería a decir, había pensado el acto en sí de la danza. Tal vez tenga razón un amigo que en varias ocasiones me ha dicho que suelo darle vueltas a las cosas, pero es algo que no puedo evitar, debe ser una especie de búsqueda más amplia. Y sobre el tango y su ritual conversando alguna vez con una amiga nos detuvimos en su esencia: el abrazo.

El abrazo de los tangueros es El Abrazo. Mi pareja me toma de la cintura, con firmeza, pero sin apretarme; yo lo agarro de la espalda, que se note mi mano, pero que no ejerza presión. Si su forma de abrazarme es demasiado brusca, llegará en breve el momento en que yo me pareceré más a una bolsa suspendida en el aire que él carga, que su compañera de baile. Si yo no ofrezco resistencia, él baila solo, aunque yo esté con él. Y si decido resistirme a su fuerza que no cesa, el baile se convierte en una lucha y pierde todo el encanto posible.

Eso fue lo que finalmente ocurrió aquella noche, cuando luego de la insistencia de aquel caballero acepté acompañarlo en una canción. “Dejá que yo te llevo”, me dijo. Y se lo veía más que seguro en su sentencia. Me agarró de la cintura, parecía que quería fundirme contra sus costillas. Sus piernas estaban tan pegadas a las mías que no me quedaba más remedio que moverme hacia donde ellas me llevaban. Y pasaban los segundos y su mano izquierda se hundía cada vez más en mi carne mientras que la otra en alto me bloqueaba los dedos y mis piernas que no podían bailar y el calor se hacía insoportable… no podía respirar. Se me ocurrían formas de salir de esa dictadura musical; podría haberle dado un rodillazo, o con la cabeza, pero no quería mostrar mi lado bárbaro. Aunque confieso que mucho me hubiese gustado. Aunque confieso también que el golpe hubiese sido demasiado intenso, porque se hubiese llevado en ese rodillazo o en ese cabezazo el que se merecía cada uno de los pasados compañeros de tango que no sabían bailar, igual que él. Lo sabía yo. Y fue mejor así: cuando terminó la canción, le dije que el abrazo del tango nada tiene que ver con una dictadura. Y al final me deschavé, porque se lo dije a él, pero también se lo estaba diciendo a los antiguos bailarines que me abrazaron y casi me quitaron el aire.

Sigo yendo a las milongas, pero no bailo con cualquiera. Ahora lo hago con esos que abrazan sin quitar pulmones. ¡Y qué hermosos firuletes que nos marcamos!

Historia de amor

2009-11-02T03:46:00.000+01:00

El día 20 de octubre me levanté a las 5:30 de la mañana. El día anterior había preparado mis cosas para el viaje, así que sólo tenía que ducharme y salir.

El tren me llevó hasta Alcalá de Henares. Allí desayuné en la estación y luego tomé el autobús hasta un pequeño lugar, llamado Alovera, hasta entonces desconocido para mí. Le pregunté al conductor por la plaza más importante o algún sitio de referencia, pero, por lo visto, el señor tenía mutilado el discurso, así que fui mirando por la ventanilla y en cuanto vi cierto movimiento de gente me bajé. Llamé a Karim, que me estaba esperando, y me indicó cómo llegar al lugar donde junto a otras 30 personas había pasado la noche.

Me recibió con una sonrisa amiga de esas. Lo vi, otra vez, lleno de energía, con ganas de seguir andando. Y así lo hicimos luego del café con leche. Ese día tocaba llegar a Alcalá de Henares. No era mucha la distancia pero con la lluvia amenazando el camino tenía otro tono. Al llegar a la universidad los caminantes se enteran de que no podrían comer allí; sí ir a dormir ¡a las 11:30 de la noche! Pero como siempre ocurre en esta vida, al cerrarse esa puerta se abrió otra, y ya había un grupo de personas esperándonos en el centro de la ciudad. La lluvia ya nos acompañaba, así que antes de continuar con la marcha hubo reparto de bolsas grandes de basura para aquellos que no tenían capa para el agua. A un compañero se le ocurrió que ya estábamos listos para que nos cogieran y nos metieran a un contenedor. “No lo digas en voz muy alta”, le contestó otro, “a ver si a alguno se le ocurre convertir en decreto tu propuesta”.

El agua caló el calzado y los pies llegaron fríos a la plaza Cervantes. A Karim no se le borró la sonrisa en ningún momento. Su sonrisa, su puño en alto y su voz que gritaba libertad me hacían olvidar del agua fría. Cubierta con mi capa de plástico y con la cámara de fotos en la mano, en un momento pensé en si realmente nos damos cuenta de todo lo que nos perdemos cuando no salimos de casa, en todos los Karim que pululan las calles y que no somos capaces de escuchar.

Se me ocurrió que la historia de Karim era una historia de amor. Amor por sus ideales, amor por lo que hace, con toda la pasión puesta en cada acto, en cada frase compartida. Y pensé esto porque considero que el amor nada tiene que ver con lo que nos han enseñado: relaciones insanas de pseudo-posesión, de pseudo-control, ¡como si los sentimientos y las ganas propias pudiesen ser manejadas por otro! Karim vino a recordármelo.

Y la capa para la lluvia me recordó que por más que quieras protegerte de la lluvia, ella se las ingenia para mojarte. Porque no hay forma de esconderse de las emociones.

Gracias, Karim. Gracias, capa para la lluvia.